MESSENGER Y LOS CARTAGINESES

Que hoy tengo mono de ANÍBAL el de Cartago.
La lucha entre este genio militar y Roma es un clásico histórico.Una famosa leyenda nos cuenta que el tozudo cartaginés juró, a los nueve años,odio eterno a los romanos y ese mal rollo recalcitrante llenó toda su vida.
Si ANÍBAL pudiese darse un voltereto por los territorios virtuales de MESSENGER y ver lo que duran las relaciones y escaramuzas de sus personajes, se quedaría más cortao que en la batalla de Zama, donde el hombre tuvo un mal día y se quedó con los ojos a cuadros contemplando su derrota .
Cuando observo, con mirada desencantada yo también,como los contactos de mi "messenger-amor y amistad"aparecen y desaparecen sin dejar la menor huella, a golpe de click y papelera de reciclaje,una no puede menos de sentir nostalgia del viejo adversario de Roma.
Es verdad, que sus sentimientos belicosos no eran políticamente correctos,ni sicológicamente sanos, pero qué continuidad, qué consistencia y durabilidad ,casi siento envidia de un odio así.
Aunque comprendo que la lógica implacable del consumismo capitalista ha conformado también , con su "usar y tirar", nuestras relaciones afectivas (que ya son por catálogo, con foto incluida y otros datos relevantes de la mercancía),me dan jamacucos líricos de mi siquismo atávico, no lo puedo remediar. Me entra la bajona manriqueña y, mientras elimino mi último amor de hotmail,voy murmurando por lo bajinis aquello de "Ved de cuán poco valor son las cosas tras que andamos y corremos, que en este mundo traidor, aún primero que muramos, las perdemos..."
En eso ya tuvo vista BÉCQUER, cuando exclamó "¡Oh, barro miserable! eternamente, no podrás ni aún sufrir", y con lo del "barro miserable", creo yo que se refería ,en una brillante premonición , a la "porca miseria"en que han quedado las viejas virtudes de la sociabilidad humana como la paciencia, la fidelidad, la constancia y el poder confiar en que el tipo con el que duermes un día, no se haya convertido al siguiente en un número de móvil, al que colocar el tono ocupado.
Pues eso, que digo yo que tuvo suerte el joío del fenicio y sus broncas eternas con los Escipiones,enemigos de una pieza,que siempre estaban ahí. A mi ,en cambio, "no me duran ni un polvo siquiera" , que diría el pintoresco y ya vetusto personaje de ANARCOMA, de cómic también él.
"O tempora, o mores..."

MOSCAS Y ZAPPING

Que estoy mirando el revoloteo errático de las moscas de distintos tamaños de mi cuarto, dando esos quiebros descerebrados en sus trayectorias, mismamente como cuando cambiamos de canal en la televisión ,como un tontear en más de lo mismo.Estoy perdida yo también en mi habitación, como decía aquella canción de Mecano y, lejos de descubrir las tres dimensiones del espacio, que eso hizo Descartes hace tres siglos, en una situación parecida a la mía,¡¡¡me quedo flipaíta mirando moscones y mosquillas!!!...porque dicen los científicos que, desde el punto de vista de la supervivencia, la inteligencia no es rentable.
Y esto ,dicho con todos los respetos a Descartes, no sólo me afecta a mí.
Los sabios ,experimentando con moscas listas y torpes, han concluido que las bobas tenían una capacidad superior de resistencia y duraban más.
Estas conclusiones , que parecen una broma insultante a la supuesta superioridad de la especie humana, se vuelven inquietantes, si atendemos por ejemplo a la capacidad de autodestrucción masiva que hemos alcanzado con nuestros brillantes cerebritos.
Si la inteligencia nos lleva a la desaparición global ¿no hace bien la naturaleza dejando a los demás seres vivos, desde bacterias a orangutanes en el limbo de la más completa estupidez? y ....si la idiotez es un seguro de vida ¿ son nuestras meninges un camino letal y una encerrona biológica?
La cosa tiene tela . Estoy descompuestita , vamos.Esto,además, me da a mí , que se puede aplicar en lo macro, en plan planetario con todos los bio-bichos del universo y en lo micro, en nuestro propio homo "sapiens", dividido básicamente en macho -hembra y otros subsistemas.
Si aplicamos un filtro de supervivencia idónea en el apartado machos ¿no vemos acaso que los más estúpidos, véase el campo de la política o el deporte, por ejemplo, viven como diós? y si entramos en la subclase hembra (lo tengo asumido), y aplicamos la dicotomía bobas y listas , no vemos que la supuestamente inteligente, trabajará el doble o morirá a manos de su pareja, precisamente por "pasarse de lista", en cambio, la boba, durará más y podrá alcanzar la longevidad de la hembra de antaño, que no sufría infartos, ni fumaba , ni la cosían a puñaladas porque de buena que era, era tonta de remate? mare mía, mare mía, si ya sabía yo que tanto leer a Simone de Beauvoir, iba a tener un coste.
Pues así estoy, tan asustada de mi misma y de las trampas de la biología,que busco una solución de emergencia: apago mi mente y enciendo la tele... ¡Hala!
Qué alivio da, si una no ha sido privilegiada con una vida de insecto, al menos poder hacer zapping...

LEJOS DE ATAPUERCA

Pues que hoy tengo un run-run de mutante pionera, una especie de filin de extrañamiento con la naturaleza de toda la vida y sus pulsiones, riesgos, violencias y peligros...como si me hubiese fundido del tirón la arqueosique del australopithecus de donde vengo y no fuese ya más que una replicante resabiada, muy a lo blade runner, maquillada y tal, con un superpasotismo robótico de aquí te quiero ver.
Y me doy cuenta, porque miro la hierba del mini-jardín de la vivienda del extrarradio, con una frialdad de androide, procesando el verde con ojos pixelantes y una indiferencia de máquina que es para flipar...como superajena al funcionamiento básico de nuestros ingenuos antepasados.El pío-pío de los pájaros me parece una antigüedad y la brisa queda francamente vintage y observo los patéticos esfuerzos del ecosistema, emitiendo sus señales de siempre, como para que le echemos cuenta y me da hasta penita.
También soy consciente de que ya no puedo sentir nada en directo.Primero, porque todo lo que quiera experimentar está mediatizado , etiquetado y rotulado por el lenguaje, que es como "the great pretender", aquella canción de los Platters , que se traducía como "el gran simulador"...Si digo:"¡Qué bonita mañana de domingo!", es más un mantra monótono y sobado que una expresión genuina de algo, que en eso se ha convertido la otrora eficaz herramienta de comunicación entre la gente, en un montón de monsergas, a las que estamos quitando las vocales , para abreviar el non-sense.
Segundo, porque cualquier intento de contacto en vivo con lo natural, a través de mis sensores, es un aburrimiento, que hay que solventar con los manotazos virtuales de la wii.
O sea que hablar ya no sirve y actuar aburre.Lo que empezó como una capita muy fina de barniz sobre el cerebro de los homínidos se ha merendado toda la mollera y somos pura entelequia de avatares y consolas.
Así que eso es lo que tengo hoy, un síndrome evolutivo, que no me hallo.Las mutaciones tienen eso, que al principio estás rarita,luego, supongo yo, que se genera un nuevo entorno, digámosle post-windows, que ya está más ambientado...pero, de momento , qué extraño y que desangelado está el patio y qué frío se siente , lejos de Atapuerca.

BEATUS CLÍTORIS

Hoy está mi clítoris contento por solidaridad (él, que es tan suyo...) y es porque unos seres seráficos de Cataluña, están realizando operaciones de reconstrucción genital, a mujeres que han sufrido la salvajada de la ablación.
Dicen los expertos que cuando la amputación de tan delicado sensor femenino no ha sido total, pueden recuperarlo y conseguir un sesenta o setenta por ciento de la sensibilidad habitual.
Este es el tipo de noticia que pone el alma dulce como la meloja: la existencia de gente que es capaz de reparar, cuidar y devolvernos sano y salvo, todo aquello que la barbarie o la crueldad han intentado destruir. Desde aquí envío a esos equipos de profesionales mi infinito y emocionado agradecimiento como mujer y como hembra, con el deseo de que mis, dolorosamente agredidas, compañeras puedan disfrutar de nuevo de una sexualidad normal y placentera.
Yo también quisiera colaborar, en la forma que sé, en este rescate físico y moral de tan delicioso y adorable redentor de tristezas.
Pienso que el clítoris debería ser considerado santo en cualquier hagiografía feminista que se precie. Pocos como él ejemplifican la vida del inocente ajusticiado y condenado sin motivo alguno. En su larga existencia sobre la tierra, ha sido ignorado (los pragmáticos penetradores sólo reconocían el orgasmo vaginal) , escarnecido (envidioso del pene, lo llamaron los freudianos) y martirizado hasta causarle graves lesiones , como demuestran las brutales prácticas que motivan este artículo.
¿No merecería tan incomprendida divinidad un profundo y sentido desagravio?
De oro y diamantes le hacía yo un altar, al fabuloso botoncillo de miel, que nos lleva, con su manojito de nervios finos a "resolvirarnos en agudos pínices", según la bella definición de orgasmo que nos dejó Cortázar.
Ojalá algún día, nuestro sutil grial, reciba la adoración y el mimo que merece, símbolos del respeto a la libertad y al placer de la mujer.

OSAMA Y DOWN

Entre los recientes capítulos de la historia universal de la infamia, destaca la utilización, por parte de Al Qaeda, de minusválidos síquicos como bombas humanas, en los mercados atestados de gente corriente.
Al señor Osama se le deben estar acabando los voluntarios suicidas por Mahoma y la causa islamista y tira de los débiles mentales , para impartirles su demencial discurso.
Me imagino el somero, pero eficaz entrenamiento, al que serán sometidas estas personas, que a su desgracia de estar discapacitadas , se les añade caer en las redes de auténticos criminales mesiánicos. Por añadidura, son mujeres, con lo cual el señor Bin Laden, hace un retrato perfecto de lo que él entiende por despreciable material fungible o biocombustible humano, para hacer funcionar la maquinaria letal de su gloriosa revolución.
Pero, sin querer, el líder de Al Qaeda nos enseña una consoladora lección: algún día, todos estos
santones liberadores del mundo, se quedarán sin público.
La humanidad, adulta por fin y en posesión de preciado bien de la salud mental, desmontará la gran mentira mundial de las religiones.Descansaremos de las utopías extraterrestres, con sus gurús, papas, imanes, dalais lamas y rescatadores diversos , que suelen resolverse en un reguero interminable de muertos, a la mayor gloria de megalómanos o despreciables timadores ávidos de dinero y poder.
Aparcaremos los paraísos ficticios post-mortem de engañabobos, para tener encima de nuestras cabezas el puro y simple cielo, como soñó John Lennon :"Above us, only sky". Será una idea compartida por todos la elegante ironía de Bertrand Russell :"La religión es la forma más respetable de la estupidez humana" y a Osama & company se les habrán acabado los down que machacar. Así sea.