SE NECESITAN MUTANTES

En estos días, asistimos a un nuevo caso mediático de agresión televisada.El ya famoso vídeo del joven catalán (macho, europeo y xenófobo) agrediendo a la chica ecuatoriana (hembra, sudamericana e inmigrante), ante un testigo (observador pasivo o televidente) que , asustado o indiferente , mira a otro lado , es casi un experimento de laboratorio o recreación científica.
La cabina del metro es el espacio aséptico ,donde se reproduce el tedioso rito metódico de la violencia ,en plan "grandes documentales": fase verbal (te insulto), fase sexual (te cojo la teta), fase física (te doy una patada en la cara),ante la indiferencia de la manada (testigos pasotas, instituciones ,partidos políticos, electores-espectadores...)
Ante este triste espectáculo, me pregunto cuándo seremos capaces de generar una mutación que nos convierta en una especie más pacífica, comprensiva y comunicativa, capaz de crear un mundo más solidario y confortable, lejos de la caterva de dioses cejijuntos o ídolos malas-bestias de videos juegos, modelo "Conan"o "Terminator".Sueña, corazón, no te nubles de amargura,que ya mismo mutamos.

CARE SELVE

La música se nos cuela en el alma con un arte que es para flipar.Desde un fandango "sentío", que nos caldea por dentro, hasta la cancioncilla más hortera de JUANES, con la que soportamos un atasco de lunes, como si nada...todo ese universo de notas sabe de verdad lo que hacer . En nuestros cuerpos occidentales, ahítos de estímulos consumibles, blindados e indiferentes a casi todo, la música sigue teniendo la clave secreta de acceso directo a la carpetilla de los "filins". Sus sabios dedos de ritmo y melodía clickean y abren limpiamente nuestros archivos íntimos, ignorando los firewalles y sistemas operativos varios que mantienen nuestras almas.
Uno de los lugares mágicos de mi vida es el parque alpino "GRAN PARADISO". El nombre no es casualidad. Es un enclave alucinante de verdad. En sus 730 kilómetros cuadrados entre Aosta, Turín y la frontera francesa, muestra toda la capacidad de seducción de la naturaleza y los encantos de la buena vida: sus soleadas praderas, los pequeños bosques, donde viven en armonía una deslumbrante flora y fauna, los torrentes de aguas frías, las cumbres poderosas y el pequeño pueblo de COGNE, a la entrada del parque, un pueblo acogedor, lleno de pizzerías y bares donde se bebe GRAPPA en pretenciosas copas como cálices... todo el entorno es un auténtico flash.
Recuerdo que cuando llegué por primera vez al parque, atravesaba una época muy difícil de mi vida.La belleza de su naturaleza salvaje resultó terapeútica para mí. Allí recuperé las fuerzas, volví a creer en mis propios recursos, arropada por la incontestable fuerza de la montaña, subiendo con paciencia sus abruptas laderas, ganado visibilidad y panorama a cada paso, respirando paz, silencio y energía pura.
Unos años más tarde, escuchando la canción de Pavaroti "CARE SELVE" , mientra su incomparable voz iba desgranando las dulzuras de Handel :"Amado bosque, sagrada umbría, vengo en busca de mi corazón..." , se abrió de golpe el icono del GRAN PARADISO. La apasionada recitación del portentoso Luciano, me hizo volver, a velocidad de adsl, a aquel centro imantado de mi alma, reconfortante paisaje espiritual, donde ,a fuerza de caminatas, visiones de postal y licor de hierbas ,había escapado de las fuerzas oscuras. Por eso, hoy, he querido recordar al delicioso tenor desparecido, dulce y viril gigante de la ópera , en este otoño de obituarios, y darle las gracias , porque , tan generoso como siempre, se ha ido dejándonos las llaves del Paraíso ,abiertas con la contraseña de su cálida voz. Arrivederchi , Luciano, molto grazie.

SOLOS CON EL ANTROPOIDE

Decía Umbral que al antropoide que llevamos entre las piernas y que nos despierta cada día pidiendo guerra, se le controla a golpe de café y periódico. Nos alertaba Don Francisco de los peligros de reducirlo por completo: "¡Si se nos muere el antropoide, estamos perdidos!", porque sin el pedazo de simio loco que tenemos en los bajos, no somos más que chatarra espacial, material sin interés genésico para la madre naturaleza.
Lo que no decía, nuestro querido escritor, es que con el café y el periódico aparecía el alma, ese chisporroteo de neuronas que ilumina el neocórtex y al que dábamos la columna de Umbral por alimento.
Apoyados en sus mundo sutiles, escapábamos por un rato del bestialismo del National Geographic a las refinadas circunvoluciones de la sesera, lujo de nuestra especie.
Hoy, Paco se marcha, seguramente porque no estaba ya para mucho Serengueti y nosotros nos quedamos aquí, ahítos de hormonas, pero absolutamente deficitarios de espíritu, con un estado carencial que lleva su nombre, aunque nos atiborremos de plátano.

LA FINANCIACIÓN DE LOS SUEÑOS

Dicen muchos que soñar no cuesta dinero, pero yo creo que resulta carísimo, la verdad.

Cuento esto porque hoy, estoy disfrutando de la primavera y la naturaleza me muestra su lado más light y delicioso. Los naranjos están que se salen y tan en flor, que no necesitan ni photoshop, los pajaritos , ideales con sus politonos, la brisa fresca, ajena al calentamiento global...o sea , que está todo divain.

Todos los urbanitas tenemos el sueño de ROUSSEAU, del retorno a la vida salvaje. Este regreso a la arcadia bucólica ahora se llama "hotel rural con encanto" o "adosada con jardín"...y ¿cuánto cuestan estas escapadas de la realidad? una barbaridad, os lo aseguro.

El week-end con bono-hotel en CAMPOLANDIA , todavía tiene un pase. Después de todo, por sesenta euros la noche, comes tostadas de horno de leña ,te descuidas la barba o la melena y , con suerte, ves al gato de la casa, al que llegas a magnificar en plan NATIONAL GEOGRAPHIC, y te sorprendes pensando en frases como "elegancia felina" o "flexible elasticidad". Estos conceptos, que a ti, personalmente , te sale por un ojo de la cara conseguirlos , a base de PILATES o TAICHI, los "garfield" lo traen de serie y, por muy endeble que sea el fauna-show del finde , siempre ves alguno.O sea, que el sueño de ATAPUERCA, con mini-tigretón incluido, tampoco es tan costoso.

Otro asunto es la opción "b", de casita con jardín. Esta segunda evasión de la realidad urbana es verdaderamente una trampa mortal. Sí, es cierto que tienes cincuenta metros de verde de por vida, pero el microgarden no está proporcionado con la macrohipoteca, también longeva, por otra parte. Vamos, que en vez de disponer de una parcela de los campos elíseos,lo que tienes es un sudadísimo eurocésped , a cientos de cuotas la brizna.

Pues eso, que soñar sale por una pasta, pero yo no lo puedo remediar: estoy enamorada de las sesiones de paraíso a tiempo parcial o total, que nos ofrece la hostelería o el sector inmobiliario.

Mientras escribo, una hermosa camelia, que planté el pasado viernes en maceta minimalista de loza auténtica, sonríe con sus flores perfectas, la muy tramposa. Nos vemos.

POLLAS Y AMPOLLAS

"Sostiene Pereira" (¡Ay, Marcello, Marcello...!) que en cada persona hay una confederación de yoes , que cada cierto tiempo se turnan en el poder. Esta sucesión no siempre es apacible y, a veces, en el parlamento síquico , se monta un broncazo espectacular en la lucha por el voto.

He recordado esta bella película de Mastroniani, porque hoy tengo debate en el hemiciclo de mi sesera. La discusión ha saltado por lo de DOLCE Y GAVANA y su polémico anuncio de megamachismo estético, en el que, según el Instituto de la Mujer se induce al maltrato y a la violencia de género.

La foto de la chica, sujeta por las muñecas por una monada de falócrata, mientras unos cuantos chulos-chic voyeurizan la escena, parece que levanta ampollas y pollas a la vez, y ahí está el lío...porque dice mi YO-FUNDAMENTALISTA-FEMINISTA , que el argumento que dan D&G para defender su anuncio de que el arte debe ser libre, no vale un pimiento y es una falacia.

En cambio, mi YO-BARBIE (que ayer precisamente estuvo de rebajas, aunque nada de Dolce y Gavana o grandes firmas, sino en plan OUTLET-CASPOSO y CUTRE-FACTORY) que , a ella, que la coja por las muñecas el buenorro de la foto, le pone un montón, porque además este otoño-invierno se ha llevado mucho el sado-maso light, con esposas forradas de terciopelo , que no se clavan y que da gusto ser martirizada así. Y entonces, mi YO-CRISTINA ALMEIDA, le ha dicho gritando,que no es más que una traidora a la causa (¡ en vísperas del ocho de marzo!) y que el arte tiene una responsabilidad ética, cuando un día sí y otro no, mueren las mujeres en España, víctimas de sus compañeros... Y en ese momento ,mi YO-BEYONCÉ, le ha respondido que los caminos de la fantasía erótica son inescrutables y que la moda es un ensueño dulce, que nos lleva a espacios minimalistas con ostras y champán, donde Brian Ferry canta "Slave to love" y los orgasmos fluyen entre mordiscos y cristal SWAROSKI.

Total, que menos mal, que han aparecido dos pacificadores .Primero ,mi YO-IBARRETXE, buscando la imposible conciliación y ha conseguido una frágil tregua entre hiperconscientes y frívolos. Que sí, que el anuncio es símbolo o punta del iceberg de una cultura patriarcal hasta la tragedia, pero también , por otro lado, que la sensualidad y el erotismo (tan motivadores para el mundo de LA MODA , cuyo objetivo es convertirte en alguien deseable) no son igualitarios, que ya lo dijo GABINETE CALIGARI en su canción :"Rey o vasallo". Segundo, mi YO-ZP ,que ha amansado la gresca con diálogo de civilizaciones, pero aplicado a la guerra de sexos.O sea que tenemos que hablar...¡Qué lucha llevo!

TERROR FREE LIFE

¡Qué ganas tenía de llegar al sábado y despedir esta siniestra semanita!

Han sido unos días oscuros, tanto en lo macro ( el OTAN-SHOW), como en lo micropolítico (el SUICIDIO SEMI-AÚLICO) .
Hoy, sábado, Sevilla amanece con una luz ligera, de una frescura azul e ingrávida. "Su niebla misma ríe, risa blanca en el viento" que diría CERNUDA y siento como si la ciudad , con su delicioso pasotismo sico-climático, opusiera su serena levedad a la lúgubre y grave caravana de "los heraldos negros", que nos han visitado.
¡Cómo agradezco este bio-soplo, tras el megatetris que nos han colado!
¡Qué sombrío el desfile de los gerifaltes militares! Había que verlos embutidos en sus lunas tintadas, tan opacas como sus intenciones, y demostrando a golpe de sirena y conducción temeraria de matones baratos, su insultante prioridad sobre la vida de la gente corriente.

¿Y qué decir del servilismo de los poderes públicos? No se han cortado un pelo en los medios de comunicación, oponiéndose a las manifestaciones anti-cumbre, que a ver si vamos a perder el chollo de los congresos, por la pamplina de la ideología...pero ¿no era Sevilla "la ciudad de las personas" , según el cacareado lema de nuestro Ayuntamiento? ¡Qué va!, ¡Qué no te enteras , Contreras! que ésta es la ciudad de los corderos, que callaítos están más guapos y más turísticos, como ya nos enseñó ANIBAL LECTER.

Y de lo macro, a lo micro, porque parece que las fuerzas de la inseguridad, no sólo hacen crujir el escenario de Los Balcanes ("que me controles a Kosovo, a ver si va a cundir el ejemplo de rebelarse", dice el ruso, hijo de Putin), sino que las insidiosas argucias troyanas de la negrura, también se instalan en los individuos y lo atrapan en el laberinto de la desesperación .

Así que esas han sido las desoladoras propuestas de estos días, que hemos ido del estrés megaestructural de la destrucción masiva , a la ansiedad personal de la autolesión total.

El triste y mediático suicidio nos recuerda, como las medievales danzas de la muerte, que la democrática "señora de las moscas", que diría Golding, nos funde a todos por igual, plebeyos y cortesanos... pero este suceso de prensa rosa o negra, también nos habla del mal rollo que subyace en nuestras sociedades opulentas, enganchadas al prozac hasta las trancas. Nos cuenta , sin palabras, la plácida desesperación en que transcurre la vida en la EUROZONA, de los efectos de la mercadotecnia salvaje que actúa también en el terreno amoroso.Las relaciones sociales o afectivas se han convertido en un territorio comanche, donde sólo sobrevive el más fuerte. Es el advenimiento de una nueva especie de androides descorazonados, que aguantan el blue-tooth (yo no me engancho de ti , ni tú te enganches de mí),y tienen autonomía total y amplia cobertura.

Pues eso, que entre la sobredosis del lado oscuro de la fuerza otánica y la del mogollón de ansiolíticos letales de la frágil hermanísima, llevamos unos días de terrorismo que pa qué.

Menos mal que el día se ha despertado con verdiazul dulzura de bioclima y hay un vientecillo ambientado de insectos y vidilla botánica que me recompone un poco. Algo es algo, y como dice JUAN LUIS GUERRA :" Sueña, corazón, no te nubles de amargura" Nos vemos.

APAGA Y VÁMONOS

Hay que ver el pedazo de apagón masivo que han conseguido los ecologistas, con la inestimable ayuda de INTERNET. Lo veo como un aleccionador ejemplito de lo que podría ocurrir , si al planeta le da por organizarse.
A mí, todo esto me da como prisa y no ,porque los calores vienen apretando que se las pelan...sino porque , me parece, que estamos en la fase romántica de Internet.
Es una especie de época arcádica, como al principio de los amoríos, en que todo es fluidez de orgasmo tántrico y aire fresco, donde hay comunicación y el "filin" va por libre.
Las nuevas tecnologías nacen como salió Atenea de la cabeza de Zeus: necesaria y hermosa, radiante de luz racional; vamos , que estaba como un pimpollo la buena moza, dispuesta a ayudar a la humanidad en la construcción de un mundo mejor, con su cabeza muy bien amueblada y sus bellos muslos macedónicos , y esto de los muslos me lo he sacado de un amigo que estuvo de ATS en la EX-YUGOSLAVIA y me dijo que para buenas piernas, las de las macedonias.
INTERNET como ATENEA está en su etapa implosiva. Se ofrece como una poderosa herramienta de comunicación, trabajo en común y estrategias organizadas para mejorar este maltrecho mundo...pero ¿hasta cuándo durará este paraíso original? ¿Cuánto tiempo tardarán en acordonar la zona, preservando el invento para la defensa de los intereses del poder fáctico?
Ojalá me equivoque, pero creo que mientras la RED sea "rentable" para los poderosos ,y "todavía" lo es, los desposeídos tendrán su mijita de cancha..., pero en cuanto se convierta en un arma de sufridores, que con la letra de "IMAGINE" en la cabeza, se dediquen a cambiar las reglas del juego y sodomizar al gran capital...veremos a ver lo que nos dura la conversación.
Recordad los secuestros, que la pobre Atenea ha sufrido y sufre en su dilatada historia, en los "zulos" del fanatismo, fundamentalismos y demás encerronas...que la pobre, no gana para disgustos.
Pues eso, que apaga y vámonos; apaga el consumo insostenible de recursos y energía, apaga la violencia de los "zombis teledirigidos por los promotores del infierno", como dice Rosa Montero, apaga el volumen de las consignas autocomplacientes del primer mundo ...y vámonos ligeritos, a trabajar por el cambio, antes de que nos cierren el chiringuito de esta playa global y Atenea no pueda lucir su poderosa anatomía, "que lo tiene tó, la chavala", porque es inteligente y monísima. Nos vemos.

SEVILLA ES CHILL OUT

La calle de Pla es una calle secundaria,como esos personajes del cine que, a la sombra de petulantes protagonistas, brillan con luz propia y terminan eclipsando a los héroes oficiales.

Con poco más de cien metros, conecta dos amplias avenidas saturadas de vehículos. Sus edificios, de arquitectura tradicional, no son muy altos, de cuatro plantas como máximo... Tiene pues, un aura de aldea edénica , acosada por bloques colmeneros con pintas de Mazinger -Zeta y el tumulto urbano. Ni ancha, ni estrecha, con aceras generosas, que permiten el paseo o el "chat" en viejos portales que no son de Internet.

Si entramos por la avenida menos importante, la calle nos recibe con un "ELDORADO" y "SHANGRI-LA".

Es "Eldorado" un bar futbolero, propiedad de un sevillista recalcitrante, viejo y fibroso, que tiene una clientela geriátrica y fiel. Todo bar de Sevilla que se precie tiene "fuera" y "dentro". En el "dentro" de este local de esquina hay, habitualmente , un mar de cabezas levantadas, con la mirada fija en una tele vetusta y rojiblanca. Tienen estos feligreses el codo apoyado en el mostrador de aluminio, el cáliz en la mano derecha y la actitud senequista del que sabe que en el fútbol, todo es posible. En el "fuera", la senectud se remansa en veladores, con la vista perdida en el oleaje del tráfico o en la espuma blanca de la cerveza "sin", que te lo tiene dicho el médico...

En la esquina de enfrente, con la savia nueva de su pujante economía, están los chinos en su SHANGRI-LA. Algunas tardes , entro en este abigarrado paraíso de las compras y voy recitando mis letanías de sufridor de la Eurozona, en loor al Imperio Amarillo : Refugio de los mileuristas,Alivio de los findemeses, Arca del consumista sin recursos...

Ellos también recitan su incomprensible idioma y me digo a mí misma, interpretando libremente la mirada hermética de los orientales , que estarán evaluando las ventas y traduciéndola a yuanes , que están que no paran.

Adentrándonos en el recorrido iniciático de esta calle mítica, está "CASA CIPRIÁN".Esta taberna es bética, "retro" y fue fundada en 1954. En el "dentro", una barra de roble acoge una ristra de parroquianos maduros; tras el mostrador , hay una cámara frigorífica de los años sesenta, de madera, con tiradores de acero inolvidable y coronada por una colección de botellas vintage, cubiertas por la pátina-mugre del tiempo.Sus diseños harían feliz a cualquier nostálgico : el envase de La Casera, con el taponcillo de porcelana y goma, el aparatillo enfundado del Sifón y el tercio de la Cruzcampo preñada y juvenil de sus comienzos.

La decoración va de fotos antiguas. en una, se ve la calle de Pla, arriada por los desmanes del Tamarguillo, el arroyo canalla de mi infancia, que convertía a Sevilla en una venecia cutre todos los años.En otra, una escena jordánica, en la que un muchacho recibe el bautismo ritual de un botellín en la barra de Ciprián. En otra más, una gran familia, como la de Pepe Isbert, posa con la mirada expectante, delante de un autobús que les llevará de "jira".

La vida sigue y si salimos al "fuera", un nutrido grupo juvenil rodea en pie , seis barriles orondos

,copita en mano, charla que te charla hasta las mil...Alguna pareja de veintipocos se atreve a remolcar a su bebé y hay un trasiego de vasos de vino, biberones, servilletas de papel y baberos, todo en un lote.

En la acera opuesta ,"LA ACERA DEL PORRO", un club al aire libre de porretas perfuma el ambiente, con tal intensidad, que dan ganas de remolonearse y convertirse en drogueta pasivo, fórmula fácil, barata y desculpabilizada de disfrutar la planta marroquí.

No hemos andado ni veinte metros, cuando se produce una irrupción étnica en la acera derecha. Pertrechados en dos o tres cochazos de lujo con pegatina de Camarón, un plantel de príncipes gitanos le da al palique. Un fondo musical que brota de los mega-bólidos ,proclama la cadencia del "lolailo" con acuse de graves y percusión .¿Qué hacen aquí? es la "PASARELA CALÉ " de la calle de Pla. Una exhibición de poderío racial, con puntito gypsi-disco y bucles empavonados.

Pero la calle es como un árbol de vida, que se abre en ramas frondosas, por decirlo poéticamente.

Inesperadamente, una bocacalle silenciosa, íntima y sin acceso a vehículos, se abre a la derecha. Ya los naranjos y el resonar de tus propios pasos, te anuncia un escenario de la sevilla eterna , y así es , en efecto.Es el "RINCÓN COFRADE", porque Sevilla "es" o "no es" cofrade, pero no puede concebirse fuera de esa dialéctica. Aquí aparece con su sello inconfundible y su portalón grande flanqueado por faroles, la Casa-Hermandad del barrio y , enfrente, una bodeguita, para solaz de los hermanos, sean nazarenos, costaleros o turiferarios...

De esta pequeña cofradía, sale en septiembre, una virgen morena y seductora como una modelo de Jean Paul Gaultier, que anda ahora loquito con el barroquismo católico. Esta "fashion-virgin" tiene su página web, bajo la advocación de Nuestra Señora del Consuelo. En esa parcelilla del ciberespacio, sus fieles y devotos hacen terapia colectiva de apoyo mutuo, que faltos están , en esta sociedad tan desalmada, de las dulzuras que el nombre de la dama promete.

Abandonando lo sagrado mediterráneo, nos damos literalmente de bruces, con lo profano bárbaro: de vuelta a nuestra calle de los prodigios ,aparece el pub "EL TROLL".Este pub, de cervezas nórdicas, decora su fachada seudo-rocosa con un bestiario de resina. El interior tiene algo de cripta de cartón piedra , algo casposa y las máscaras africanas que cuelgan de sus paredes ,queriendo ser aterradoras , nos dan más bien penita.En este bar de copas, no acaba de cuajar el esoterismo. Hay una especie de interferencia entre magias que no congenian, un clima de conjuros frustrados , al que tampoco ayuda las endebles birras vikingas. Será porque el poder de las runas, no cuadra con el candomblé...

También enfrentadas , pero maravillosamente armoniosas son las dos últimas bocacalles que se abren a uno y otro lado, casi al final de nuestro paseo. La de la izquierda es un callejón florido y sin salida, como una pequeña plaza, donde en primavera montan una "CRUZ DE MAYO". Me prometo visitarla este año . ¡Qué gustazo esta mínima feria de sevillanas y tapitas en un sitio tan idóneo! Que no me lo pierdo, vamos.La de la derecha, tiene dos esquinitas que son de gloria. en una está mi bar-hogar,"EL BARRIL", sede de la asociación a la que pertenezco :"A Irmandade dos Mareantes", cuyos únicos fines son el uso y disfrute de su propia sede. "El Barril" es propiedad de un dandy, algo petulante, pero que lleva el garito de maravilla.Las delicias gastronómicas son innumerables, desde las gambas frescas e impecablemente almidonadas (por un secreto de cocción celosamente guardado), hasta la exquisita cola de toro, que lleva a la esquizofrenia taurina a más de uno, pues aunque se esté en contra de los rigores de la tauromaquia, es imposible dejar en el plato el fruto de sus crueldades, tal como os lo estoy diciendo. Por si este sabroso papeo, te ha hecho olvidar tus obligaciones domésticas, en la otra esquina hay una tiendecilla, que cierra muy tarde. En cajas de madera expone sus verduras y hortalizas en la calle, hasta bien entrada la noche y en el interior , hay de todo en tres metros cuadrados. Lo más pintoresco de este zaquizamí es un frigo jurásico, que no cierra bien y cuya puerta afianzan con un pistolón de fixo, de color café con leche, que se pega y se despega a la mínima.

Al filo de la medianoche, se ilumina "El Barril" con la sonrisa cálida y dulce del "ÁFRICA SUBSAHARIANA". Son Mohamed o Hazam y sus tesoros a tres euros: salammalekun ...traigo collares, música, cinturones...dos por cinco euros... malekumsalam.

Cuando vuelvo a casa , acunada por "las rubias danzarinas de la cerveza"(cursilada que decía un amigo al que, por incondicional afecto, perdoné esta frase), pienso que esta calle tiene un punto "CHILL OUT", es decir, relajante, mestizo y llena de gustito por la vida, por eso he querido compartirla con vosotros-as. Nos vemos.

LA CALLE DE PLA

JOSEP PLA, (y cómo me gusta la serena contundencia monosilábica de este apellido) , dice en su delicioso "CUADERNO GRIS", que es más difícil describir, que opinar. El hombre lo dirá porque describir es salir de uno mismo, abriendo los sentidos a lo que nos rodea y opinar es emitir, desde el egocentro , alguna cosilla de más de lo mismo.Digo esto porque me da que el siquismo es muy reacio a los cambios y entre que en la juventud, está la sesera mediatizada por las hormonas , en la madurez , todo es hipoteca y en la vejez, se te enverbascan las neuronas con la estropajera del Alzheimer, qué poquita cosa original se le saca a la sofisticada y casi inservible mollera.
También pienso yo que Pla lo dice, el muy zorrón, porque a él las descripciones le salen de lujo, y en sus libros te das un banquetazo de adjetivos , en plan "delicatessen", que es una gozada.
Pues que con estas cosas del catalán, se me ha ocurrido que me gustaría describir una calle de Sevilla, que tiene , para mí al menos,casi todos los encantos y solicitaciones que el mundo exterior puede ofrecer al más ensimismado de los yoes.Que no le farta de ná, mire usté.
Así que la semana próxima, como una intrépida reportera, voy a escapar de mi mismidad y abriendo los ojos, como manda AMENÁBAR, os voy a regalar el fabuloso botín de mis aventuras en el extraego, la calle de mis amores, que ,como no podría ser de otro modo, rebautizaré como "la calle de Pla", en agradecimiento a tan estimulante maestro.Nos vemos.

LA LECHE

Dice Zulema, la puta dominicana de la película "PRINCESAS", que a los hombres les encanta la palabra "leche". Añade, con envidiable sabiduría de lupanar ,que la frase "llenámelo de leche", conecta directamente con las endorfinas del orgasmotrón machuno y produce, mágicamente, lo que anuncia y enuncia.
Sólo por esto, el vocablo "leche",como fuente incontestable de placeres, ya merece todos mis respetos, pero es que hay más.En otros muchos estados inefables , la leche juega también un rol primordial . Roquentin, el protagonista de "LA NAÚSEA", que se supone que es el clásico tipo contemporáneo maníaco-depresivo y autista, en uno de los pocos momentos en que experimenta un estupor casi agradable, dice: "Me sentí lleno de linfa y leche tibia".
Cualquier recién nacido actual, tras sus castas mamadas, siente lo mismo, sin imaginar el futuro de Roquentín que tiene por delante, ni prever, el pobrecillo, con qué nostalgias añorará estos paraísos bioquímicos en su edad adulta.
Y... ¿Cómo olvidar la experiencia de Coronado con los lactobacilos? Afirma este atractivo defecador, que a él le va de maravilla e invita a todo el país a experimentar las coprodelicias del inodoro ,gracias a los fermentos lácticos.
En la infancia, el sexo o la evacuación , la leche es básica.
Pero...¡Cuidado! la leche también puede volverse nociva; entonces se habla de "mala leche".El nutricio fluido se vuelve tóxico y porduce todo tipo de altercados sencillos o globales, desde los provocados por el humilde maltratador doméstico, que sin pretensiones , pero con tenacidad amarga la vida de su familia, hasta los megacabrones, que revientan torres gemelas, invaden países o causan daños colaterales en terminales abarrotadas.
Yo creo, en mi humilde opinión, que estos casos patológicos son producto más de la carencia láctea , que de una degeneración del producto en sí.
Más que de "mala leche", yo hablaría de estados carenciales.El déficit de leche no trae más que problemas: niños víctimas de negligencia emocional, adultos frustrados en la entrepierna y estreñidos crónicos, donde la sobredosis de excremento sin salida, termina rebosando por las meninges seudopolíticas.
Pues eso, que yo, como Zulema, pero en más todavía, digo "LLéname la vida de leche, por favor".